Ripa na rapaqueca

Hoje morreu alguém que eu admirava e que só conhecía dos relatos da bola. Talvez fosse pelas expressões exotéricas que usava com frequência. Ou talvez fosse, tão só, por eu gostar de ouvir futebol, cantado por ele. É possível que fosse pelo seu sotaque angolano, transformando o futebol num bailado, sonhado e dançado nas ondas do éter, uma visão inacreditável de rebitas na relva da praia de um estádio qualquer, com sabor a moamba e a gindungo. Ou pela energia imensa que quase me punha no estádio à força, no centro do jogo, mais participante do que ouvinte, quando eu viajava de carro devagar, a quilómetros de distância, de ouvidos sintonizados. Pela forma como vivía o jogo, gritava o golo, redesenhava a finta, ria a bandeiras despregadas da falha e rezava - ai meu Deus. Depois de Artur Agostinho, dos magriços na Inglaterra de 66, na velha emissora nacional, Jorge Prestrelo fez-me adepto da TSF e reapreciador do futebol "visto" na rádio.

A saudade deve ser isto que sinto agora. Uma vontade imensa de não ir ver a Académica, na desesperada esperança de que ainda seja ele a fazer o relato. E depois arrepender-me. Porque o coração o traíu a ele e a rádio me trairá a mim.

O quê que é isso , oh meu?